Сотни белых...на синем осеннем небе...
Отпускаем...летите, родные, к себе...
На земле мы печемся о крове и хлебе...
Застываем частенько, увы, в поминальной мольбе...
Сотни рук...непохожих и цветом, и формой...
У беды нет различий, да вера, похоже, одна...
Нас который уж год обещаньями кормят...
Наливай эту чашу! Сквозь слезы...до самого дна...