ты любила, конечно. прощала ему все ошибки. целовала на ночь и кутала в теплый плед. и если б вы жили в одно время с Бродским, он точно курил бы "шипку", носил забавную кепку, пальто обязательно в клетку и шептал тебе утром нежно и тихо: "привет!".
но родиться пришлось веком позже.
или не веком. просто прошло слишком много и зим, и вёсен, и лет. у него с башкою случился конкретный обжиг: этот мальчик все норовит лечь под поезд, вскрыть себе кожу, пробить ротовую полость. ударить сильнее того, кому видеть его досталось во сне.
А досталось тебе.
ты попробуй понять - это все не твоя проблема. что по венам пускает яды и с головою разлад. у вас разные взгляды, разные темы, точки Вселенной: у тебя пропуск в жизнь, а он - без палева целится в Ад. говорит: "у меня билет". и тычет в лица прохожим пустые карманы. а тебя толкает назад, улыбаясь: "дуреха, тебе еще рано. я только гляну и сразу вернусь. обещаю.
конечно к тебе".
и ты ждешь упрямо. на морозе, жаре, в дождь и стужу.
девочка, побереги свою душу и нервы. ему мало одной вселенной. он сожжет всех вокруг, всё вокруг. а ты заведешь семью, карьеру, кошку, дачу. да что я тебя уговариваю...удача, что вообще осталась живая.
он тебя дотла. сам того не желая...
засыпай. засыпай, родная.
Ночь пришла.