Я уйду, быть может, навсегда,
кто-то скажет - скатертью дорога,
нет, не жаль ушедшие года,
и себя - ну так, чуть-чуть, немного.
Жаль, что вера в доброту сердец
часто не находит пониманья,
жаль, что где начало - там конец,
где надежда - разочарованье.
В этом мире лицемерных душ
не найти моей душе приюта.
Грянь, оркестр, мне прощальный туш!
Был поэт... и нет его как будто...