Играют вальс-бостон, мелодию души.
Смотрю через французское окно.
В саду, в осенней сумрачной тиши,
средь палых листьев - старое кино -
немых героев черно-белый ряд,
манерны и изломаны движенья,
пронзителен, от атропина взгляд…
так хочется сказать: «Я вам не верю!»
Но впился в сердце вальса тихий стон,
оно, то замирает, то трепещет -
стволы деревьев, беспокойный сон,
навеянный предчувствием зловещим.
Раскрасит утро светом старый сад,
вернет надежду запахи и краски.
И вальс ни в чем не будет виноват,
а тени сбросят наземь полумаски.
Иллюстрация из Интернета