Вечерний дождь над листьями затих,
Залив округу трепетным туманом.
Ахматовой так непорочен стих,
Но сладким он звучит обманом.
От мальчика не скрыть уже печали,
Не объяснить, что «жизнь - не поле…»,
И не обнять его, чтоб руки укачали
И спрятали от неизбежной боли.