На подстрочниках правды мы ищем знакомые буквы
и читаем их вслух, чтобы выучить все наизусть.
Наши планы скрипят перед тем, как неистово рухнуть
чтоб запомнился четче последний пронзительный хруст.
Мы привыкли к мечтам о принцессах в напыщенных платьях,
о нездешних морях и окраске чужих парусов,
забывая подчас о рожденьи двоюродных братьев,
о долгах и болезнях уже постаревших отцов.
Наша жизнь превратилась в большой коммунальный курятник,
где осёдлость сгубила любое желанье летать.
Мы с надеждой глядим ежедневно в таинственный ящик,
чтоб яйцо золотое, как счастье свое, отыскать.
А оттуда кричат о войне и ненастной погоде,
и о том, как опять ВВП потянуло ко дну…
Говорить о хорошем, увы, нынче стало не в моде,
а стремление жить, не спасает от гриппа весну.
Наш извечный вопрос затаился в кругу виноватых,
что же делать нам – должен сказать нерожденный пророк.
А пока развлечемся – идеи неправых распяты
и на, всякий пожарный, взведен ошалевший курок…
На подстрочниках правды чужих алфавитов созвездье –
закодирован ребус о нашей счастливой судьбе.
Мы в бесплодье идей ждем пророка, как символ возмездья,
в суете позабыв, отыскать его где-то в себе…