Я не поэт.
Я умер в безвременье.
В распятьях корчится душа.
Из тысяч прожитых мгновений
Была лишь юность
хороша,
Да детство
под улыбки мамы.
Все в остальном –
одни дурманы,
Хмельное пиршество страстей.
Я всех всегда был
и ничей.
Слагал я строки, тропы и судьбу
Так
как угодно сердцу
моему.
Непонят был,
гоним и бит.
Еще чуть-чуть душа хранит
Едва лишь тлеющую искру дня.
Кто я?
Где солнце для меня?
Я сам задул своим дыханьем
Очаг.
Остался со свечой.
Закован в цепи и признаньем
Я вряд ли выправлю
путь мой.