Я в тоске сегодня - нету не рубля,
Ведь, в моих карманах, лишь артикль бля,
А душа шальная, вся огнем горит,
Даже черт не знает, что она творит.
Я рисую в книжку - вышки и посты,
Кровные братишки, ровные понты,
Красные погоны, черные ремни,-
Я рисую, зоны, разбитные дни.
Госпожа Фемида, здесь, за образа,*
Но грызет обида,- где её глаза?
Это принимает странный оборот,-
Ведь она не видит кто её... вот вот.
Мать моя старуха, меня дома ждет,
А братан Петруха, передачки шлет,
Ничего братишка, потерпи браток,
Дорисуем книжку, домотаем срок.
Вспоминаю за ночь, мне приснился сон,
Что дубак Сан Саныч, вдруг затеял шмон,
И в поту проснулся, и прозрел в момент –
Хрен дугой прогнулся, значит, снился мент.
Черт потом приснился, говорит: «Привет».
Я говорит - избавлю друг тебя от бед,
Если мы сойдемся, станешь ты, как Крез,
Плюнул я, конечно, сразу сгинул бес.
Я рисую зону, но ядрена мать,-
Может, нет резона зону рисовать?
Может, душу с верой нехрена мутить,
Да и краски серой, может не хватить...
Видно ставить точку, можно не спеша,
Только, вдруг по кочкам понеслась душа,
Знать хлебнул чефира старый друг Пегас,
И блатная лира мчится на Парнас…
Зона ведь, граница, не свернешь хана,
Зоною гордится дерзкая шпана,
Зона, это школа, даже институт,
Здесь тебе без фола в душу хрен вплетут...
Пусть не дрогнет болью звонкой лиры медь,
Я теперь про волю буду песни петь.
Воля, это доля светлого пути,
Пусть дорогу в поле, нелегко найти.
*Образа - в просторечии иконы.