Я каждый день пишу письмо
В стихах. Красивое, наверно,
А может оно глупо, скверно,
Не отражает мир оно.
Пишу я снова обо всем,
Что мучило и угнетало,
Что радовало и сияло
Укрыто вновь небытием.
Я душу изливаю в нем,
Я говорю о сокровенном,
О сумеречном и нетленном –
Я этим поделюсь с огнем.
И пламя радостно прочтет,
Подхватит и закружит в вихре,
То вдруг остынет и утихнет,
То снова к небу вознесет.
Мой адресат, друг верный мой
Огонь все знает, но не пишет
В ответ ни строчки, он все слышит,
И отвечает тишиной.
Пишите письма никому,
Из неоткуда и куда-то,
Без адреса и адресата
И предавайте их огню.