Этот лунный наскальный профиль.
Это нечто на серой стене.
Среди вмятин и твой иероглиф
тем дороже, что не по вине
моего мороза по коже.
Выход есть. Через стену. Прикроешь
пяткой дверь и, глотая кефир,
ты под дождь из наскальной прихожей
выйдешь нечтом, смущая эфир.
Постучишь табаком по ладошке
рваных почек, к весне прикурив.
Рана теплая, не кровоточит
и, представь себе, мир еще жив.
Этот профиль - опасная зона,
пальцы похотью в венах свела,
растревожила в облаке крону,
когда: "Вы", - ты его назвала.
1999г.