так трудно, девочка, я знаю,
так страшно жить наедине
с самой собой, когда дурная
приходит весточка извне.
и вся измышленная прагма
летит к чертям в короткий миг
и жутью душит диафрагму
из глубины идущий крик.
узнать, что тех, с кем ты мечтала
удрать весной на острова…
не стало…
страшно так –
не
ста
ло…
слова,
слова,
слова,
слова…
они как призраки, как тени
проходят,
не держась,
насквозь,
и нет уже прикосновений
неловких,
робких,
на авось…
да, это боль…
но ты узнаешь –
она не так уж и сильна,
покуда ты не поминаешь
друзей ушедших имена,
покуда в мыслях одичалых
не промелькнёт простой вопрос:
что ж SMSок стало мало,
и в гости друг не кажет нос?..
в твоём небесно-чётком коде
прописан с точностью итог -
когда бессонница приходит
во искупление тревог,
миг настаёт вонзить с размаха
свой ужас в сердце как стилет!
ты знаешь, девочка, у страха
кровавый цвет…
кровавый цвет.