Конечно, он был ненормальным,
И в этом сомнения нет.
В мышленье своём аномальном
Он видел иным белый свет.
Его называли - дебилом,
А чаще всего - дураком.
Но буйным, однако, не был он,
Пусть даже по жёлтым флажком.
Меж прочих больных измышлений
Он верил, как свету во мгле:
Средь прежних своих воплощений
Он Моцартом жил на земле.
Какие процессы в сознанье
Рождали подобный бедлам?
А может, закон мирозданья
Яснее открыт дуракам?
К моим стихотворным деяньям
Имел он таинственный зов.
Смеялся мой муж:"Со свиданьем!
Вон Моцарт с букетом цветов".
Не то, чтобы очень смущалась
На странные эти дела,
Но долго никак не решалась
И всё ж дурака прогнала.
Не знаю, моей ли заслугой
Вздохнул здравомыслящий свет?
В петле он расстался с недугом -
И Моцарта более нет...
Смешно? Только мне вот иначе...
А впрочем, посмейтесь, пока
Над нами на небе поплачет
Чудная душа дурака...