Город
О, эта тихая светлая грусть, когда
чувствуешь кожей сто раскалённых гвоздей!
Может быть, в тысячный раз я вернусь туда,
в город семи ветров и проливных дождей.
Слышишь ли, ты, смешная страна
пластика, стали, свинца, бытовых отходов,
песню о новой жизни, хрипящую на
всех языках твоих дружелюбных народов?
Город поёт, но какие дурные песни…
Город сошёл с ума, город целует воду.
Солнцеподобный с трибуны бросает мысли
прямо в толпу. Мысли сразу же входят в моду.
Молчали птицы на заре
Молчали птицы на заре,
и было пасмурно,
и зарябило во дворе
рябиной красною.
Пахнуло осенью сырой,
и раной колотой
из приоткрытого окна
тянуло холодом.
На сон собаки в конуре
слетались медленно
медали с выставок во двор
цепочкой медною.
А осень била из щелей
промозглой сыростью,
и с потолка мне на виски
сорила известью.
Надеюсь, что меня переживут
Надеюсь, что меня переживут
мои слова. Апрель на перекрёстках,
а я пред вами в разноцветных блёстках,
как арлекин, как попугай, как шут.
Не вижу лиц, не понимаю речь,
не знаю кто вы и куда идёте.
Вся жизнь моя в томительном отсчёте, -
стою средь вас, хотя хотел бы лечь.
В конце концов, для этого я здесь,
и вам мои слова нужнее прочих;
выносливей любых чернорабочих,
практически - я из железа весь,
и буду повторять свои слова,
как раньше это делал до сих пор...
«идите», «стойте»… их всего-то два, -
я старый, но исправный светофор.
Жара
Смотри, изнемогая от жары,
на тучки, проплывающие мимо;
печальный акт небесной пантомимы,
жестокий мир божественной игры.
вдали – одуревающий пейзаж
в потоке раскаленном оплывает,
и ткань небес струится, как живая,
на апокалиптический коллаж.
Смотри на лес, на бурую листву,
с недоуменьем вглядывайся в рощу
и белым днём, и тёмно-синей ночью,
и как проснёшься, - сразу поутру.
На горизонт, на поле за рекой,
которая сама себе не верит,
и подсчитав размер водопотери, -
уйти стремится нынче на покой.
Кому нужны слова, когда вдали
маячат всадники, когда картина
реальности - покруче Тарантино,
и Сальвадора, мать его, Дали.
26.07.2010
***
Сказано; всё пройдёт. Даже любовь проходит.
Время - ночной сверчок, уголёк в костре,
кровью мерно стучит в висках, в аорте,
прячется в море, застывшее в янтаре.
Город уснул, больше не слышно шума.
Ветер с холмов… Часто, от перемены мест, -
может меняться всё, но как общая сумма -
останется только простой деревянный крест.