Как часто утро, сон украв,
Уводит к жизни
нежеланной,
Все чаше злой, порой обманной,
Распятой
на крестах
прошедших глав,
И,
порождая жуткий страх,
Нам дарит свет
лишь с тьмой сравнимый…
И ты идешь,
Идешь гонимый
Угрюмой поступью свинца
И пот холодный у лица
Росою
грусти неизбывной.
Где солнца луч?
В судьбе он был ли?
Лишь серость, мрак и
пустота.
Незавершенности холста.
Рисует утро
краской нудной
Свой незатейливый сюжет.
Жизнь станет вдруг
совсем паскудной
Другой,
как будто,
вовсе нет