Багряные краски горящей листвы - остывшие чувства тревожат.
Остывшие чувства – на откуп молвы. А Сердце Кручинушка гложет.
Корицею пахнет рыдающий Лес, дождь пряные Струи вплетает – в осину,
стоящую наперевес, что с дрожью одежды роняет. Белесые в проседь, сырые
кусты покрыли низины лощины. Туманно от влаги холодной воды, лишь яркие
бусы рябины пробьют мимолетно густую Тоску, томящую как Одиночество.
Вспыхнет надежда: «А, может быть, ты…» - но угасает как Зодчество.
Зодчество древних. Искусных светлиц не сыщешь в стекле и бетоне.
Тянет Печаль в замирающий лес, струями мокрыми гонит…
Багряные краски горящей листвы – чеканное золото Осени. Вы диво
Природы, Узоры - новы для сердца, которое просится - на Волю. От лихих дум,
от горести в дождь ему плачется. А капли поют: прилипая к ветвям, неловко
на Землю так тянутся.
И я выпиваю до капли Тоску, щемящую как Одиночество. Ловлю Алый цвет
кистей терпких рябин, его Отраженье. В нем Творчество! В Каплях, полнящих
собою Закат, в Сумерках, в Лесе, в Смятенье…
Тихо и плавно со мной говорят струи Дождя. Наважденье – мягко уходит.
Под сенью дерев - волны сползают. Тень трепетна. Шум серых дум утихает
вдали.
И Настроение ветрено.