В этой жизни поэтом быть сложно.
Надо думать и то осторожно.
Разве можно жить жизнью хорошей
Среди скал на планете продрогшей?
Средь бездушных седых пустырей.
Среди этой страны ничьей.
Средь людей, затомленных уныньем,
И со вкусом извечным полыни?
Я кричу в этот мир, в этот мрак
А в ответ только шелест бумаг.
А в ответ лишь шипение змей. –
Мир пропащий, без блеска огней.