На микрофоне пыль, и зал пропах старьем,
А на афишах выцветшие птицы,
Лишь режиссер с морщинистым лицом
Листает пьесы мятые страницы.
Три трещины на молоке кулис,
И лапы неуклюжие дивана.
Безумье посетило этот дом!
Безумие само сим домом стало!
Что ж, мир сей пуст! Спасенье не придет!
Нет смысла ждать вселенского потопа.
И только спотыкаясь, тень бредет,
Неся свой горб к картону эшафота.
И тишина… Здесь смерти больше нет,
Как нет ее отличия от жизни.
Вдыхая бутафории пары,
Стал смысл только пародией на мысли…
На мысли вслух… И хочется кричать,
Но вверх уходят каменные стены.
Пустынный ряд, и кресла будто спят,
И люстры, словно порванные вены.
Все кончено! Смеется режиссер,
В огонь, кидая мятые страницы.
На микрофоне пыль, а зал пропах старьем…
Мир умер. Мир опять готов родиться!
Март 2005г.