Ложкою будто,
лопатой в мешки
листья сгребаю,
как воздух легки.
Шумно и громко
гребу целый день:
звук, словно кролик
в листве иль олень.
Горы из листьев
объятий бегут,
меж рук ускользая,
в лицо мне плывут.
Я нагружаю
и снова кладу.
Сбор урожая -
что в этом найду?
Вроде бы нету
почти ничего
по весу и цвету.
Скучнее всего:
вроде бы нету
и пользы простой.
Знаешь, когда я
скажу себе: стой?
Robert Frost Gathering Leaves
Spades take up leaves
No better than spoons,
And bags full of leaves
Are light as balloons.
I make a great noise
Of rustling all day
Like rabbit and deer
Running away.
But the mountains I raise
Elude my embrace,
Flowing over my arms
And into my face.
I may load and unload
Again and again
Till I fill the whole shed,
And what have I then?
Next to nothing for weight,
And since they grew duller
From contact with earth,
Next to nothing for color.
Next to nothing for use.
But a crop is a crop,
And who's to say where
The harvest shall stop?