У смешных людей есть экстрим-игра: "Кто сорвется первым?".
Что-то вроде гонки по жесткой трассе в кромешной тьме.
Остановок много. На них все курят, шлифуют нервы,
Зажигают в клубах, кричат "плевать", топят боль в вине.
Сокровенный смысл такого заезда - прийти последней.
Это главный приз, это добрый знак, это шаг вперед.
Это стимул жить без пустых соплей, без унылых бредней,
Это смех без слез, это чистый лист и разгромный счет.
...Я не знаю точно, за что я цепляюсь, кого ненавижу,
Ведь давно нашла, с кем считать бюджет и делить постель.
Да и ты с ней в отпуск отлично съездил, - по фоткам вижу...
Но сентябрь снова выносит сейфы, вскрывая дверь.
Мне ломает пальцы дурная нежность коварной дрожью,
Осень дарит сны о тебе/о нас, - хоть бы раз сбылись!, -
И срываюсь Я (ну зачем? ЗАЧЕМ? Дай мне мудрость, Боже!),
Отметая страх... Отбивая стыд... Увлекая вниз...
А никто не свободен. И счастье-то, в общем, сложилось,
Мы нужны другим в сотни раз сильней, чем самим себе.
Как предать его? Как забыть о ней? Как, скажи на милость?
Ведь измена - грех. Почему ж идет он по всей судьбе?..
...Я почетный взломщик чужих сердец. Я хитрее многих.
Я почти не плачусь в чужие плечи, а ночью - сплю.
Но пока сквозь мир к одному тебе рвутся все дороги -
Значит, точки нет.
Значит, время врет.
Значит, я люблю.
24 сентября 2010