Столько передумать нужно за ночь,
Бред - перерождение идей.
Помню, мне в каморке пел Иваныч:
"Не стреляйте, люди, в лошадей..."-
И курил - в три пачки, паровозно -
Гения никто не понимал.
Он питался пылью взбито - звёздной
И писал, отчаянно писал.
Кукольный театр - дом культуры
Пенным укрывается шарфом.
Мы, Иваныч, страстные натуры.
Зря томишь в углу свой саксофон!
Взбей же сон с холмов, покрытых мраком,
Матерных окраин и столбов!
Вспоминай "Бродячую собаку" -
Твой масштаб не для таких умов.
Возвращаюсь с утренней прогулки.
Силуэт маячит вдалеке.
Вздох прозренья долгожданно - гулкий:
То Иваныч с удочкой в руке.