Не тебя... а пустую куклу
Я баюкала на руках.
И стихи - листвою пожухлой
Разлетелись в моих садах.
Пусть летят они дикой стаей
За мечтою в далёкий край.
Ты хранишь их ещё, я знаю,
Но поэтом меня не считай.
Их писала не знатная дама,
Нос в чернилах, на пальцах кровь
От мозолей, что, как ни странно,
Наградила меня любовь.