Беспредел, беспредел, беспредел.
Вся духовность идёт за гроши.
Кем начертан нам этот удел?
В чём загадочность русской души?
Ведь таится в ней много добра,
Зло творить ей совсем не с руки.
Но крушит всё, как взмах топора.
Где же вы, где же вы, мужики?
Где прославленный пахарь, кузнец
И под ливнем огня сталевар?
Где шахтёр, где учитель, где жнец?
Измельчал наш народ, измельчал.
И задачи решаем не те,
И реформы идут всё не впрок.
Словно пешки на чьей-то доске.
Да силён ли он, этот игрок?
Отдаёмся на милость богам,
На кого же ещё уповать?
Кто надежду, кто веру даст нам?
А что строим, привыкли ломать.
Но душе не прикажешь молчать,
И росточек в ней бьётся в тепле:
Ведь обязан мужик созидать,
Чтобы мир процветал на земле...
Так очнись и отринь наконец
Шелуху всех словес на "пока".
Ты ведь пахарь, ты жнец и кузнец.
Возродись же, душа мужика.