Он не умер. Он не убит.
Он последним был из друзей.
Кто был верен – в земле лежит.
Тот, кто жив оказался гнилей,
И продажнее своры псов.
Распроклятая эта жизнь!
Так и хочется – дом на засов.
И сказать былому «Аминь».
Распрощаться с презренным миром
Да отшельником в дальний скит.
Одиночество да стихира,
Сам с собою лишь квит на квит.
Я не верю этому миру.
Испоганено все где живу.
И ласкаю лишь только лиру,
Исповедуюсь как божеству.
Люди где-то конечно остались.
Я давно уже как Диоген
Все ищу и ищу, печалясь.
Все пытаюсь подняться с колен.
Но тону все, тону в болоте.
Вот последний продал из друзей.
Представляют мне мир в позолоте.
Бутафория это, ей-ей.