«Чем дольше я живу, тем меньше знаю»…
Прошедших лет страницы пролистав,
Прожив полвека, детски вопрошаю:
Что хорошо? Что плохо? Кто же прав?
Я многое сейчас не понимаю:
Друзья врагами стали, а враги…
Врагов вчерашних нынче обнимаем,
А лучший друг не подаёт руки.
Мы – поколенье проклятого века,
Мы не в ладах ни с сердцем, ни с душой.
Полжизни вычеркнуто. Как прореха
В истории с названием «застой».
Ненужные свидетели живые
Забытых новою эпохой лет,
Растерянные и немолодые,
Ещё живём, но нас как будто нет.
Там, где мы строили, любили, жили,
Висит ярлык с названьем и ценой:
Не то мы пели и не так дружили,
Не тех любили мы в стране не той.
И страшно видеть, как крушат увечно
Дом, что построил мой отец и дед,
А на обломках вырастает НЕЧТО,
Которому названья даже нет.
Возможно, мы бескрылы от рожденья,
И нам судьбою не дано летать
А неизведанный восторг паренья
Лишь наши внуки смогут испытать.
О, если так, то жили мы недаром,
Ступенькой стать смогли мы для других.
Но только где же русские Икары?
Считают деньги в кошельках тугих.
…Ещё немного и уйдём со сцены,
И наших истин смолкнут голоса…
Во все века Россия неизменна –
Берёзы…Снег…Да горькая слеза.