Как мне надоели уже слова.
Говорить, говорить. Это просто блеф.
Можешь написать, но душа мертва.
Можешь закричать, но спокоен нерв.
Небо перекрасилось снова в сталь.
Блонди было лучше. И мне теперь
Надо обезвредить мою печаль,
Закрывая вовремя эту дверь.
Это просто осень — везде лежат
Обрывки недописанных мной стихов.
Пульс от напряжения просто сжат,
И уже не до нежных красивых слов.
На повторе «Sway», на повторе смех.
А чувствительность следует отключить.
Тяжесть сонных спокойных прикрытых век
Обезбаливает в ночи.
И не хочется шумов кричащих, клубов,
Чопорных, губки поджавших леди,
В трубку рыдающих недотрупов…
Хочется просто летать, как ветер.
Хочется, чтобы «Доброе утро!» —
И все читается по глазам.
Чтобы кофе варить по рецептам мудрым.
И рукой бы по спутанным волосам.
Надоело дергаться динамитом,
Быть Казановой и Дон Жуаном.
И какого черта, когда открыто,
Никто не ломится беспрестанно?!
Повесить табличку «Сдаюсь в аренду»
Кому-нибудь ласковому на милость.
И дротиком целиться прямо в центр
Очередного «не получилось».
Ну, так положено. Что тут скажешь?
Ведь если бьется, навряд ли будет
Фонтаном бить из небесных скважин
Струя счастливых и ярких судеб.
Безнадежные «если бы» слишком сладостны.
Не стоит выворачивать их наружу.
Еще пара вздохов и всхлипов тягостных —
«Нет, спасибо. Не нужно».
Мне было б страшно с тобою близко —
Пальцы немели бы, кровь бы стыла.
Правильно: все эти «по-английски»
Я уже вроде бы изучила.
Эпидемия острого предзимовья —
Кутаюсь в шарф и почти до носа.
Что-то я не вижу строки с любовью
В списке будущего прогноза.
От глобального одиночества
Как-то трудно сейчас дышать.
Этот город пропитан творчеством…
И куда они так спешат?...