Шиповник ярко алеет средь полей,
Как капли крови на голом теле.
Под звуки грустной песни журавлей,
Которые ещё не улетели.
В прощальном вальсе кружит листопад,
Ему дожди осточертели.
Листва раскрасилась, спешит на маскарад,
А на поляне зеленеют ели.
Над чёрной пашней колючий дождь идёт,
И луг вдали почти что белый.
Дождь превращается под вечер в снег и лёд,
Ещё не зимний и неумелый.