Ни плоти, ни хотя бы взгляда,
Один лишь фантазийный бред.
Так пей же эту чашу яда
Взахлёб, до донышка, поэт.
Пускай не прорастут сомненья
Ни откровеньем, ни стыдом,
Но ты сгораешь, бледный гений
Своей мороки. Суть же в том,
Что руки связаны, и крылья
Давно отсохли. Пусть же их!
Ну что мы нового открыли,
Мой нелюбовник, нежених?
Ответишь вряд ли, кем мы стали,
Нырнув так безрассудно в вирт.
Страницы? Нет, людей листаем.
А сердце корчится, кровит -
Оно живой кусочек плоти
И взгляда ждёт, и жаждет губ,
Не слов. От слов его колотит,
Но толку... Лишь свербит в мозгу
Трусливых невидимок story,
Пустых эмоций толкотня -
Ни напитаться этим вздором,
Ни прочь уйти, его кляня...
Бежим подале от событий,
Укутав мозг в фантазий пыль.
Вирт искушает. Трудно быть и
Ещё трудней вписаться в быль,
Но тем и сладостней! Не сразу,
Но выползая из сети,
Мы наречём её заразой
И жизни время посвятим!..
Со всею страстью. Не впервые.
И зная глубоко в душе -
Увы, мы психи сетевые*,
Неизлечимые уже.
* (c)Lo
18.10.2010