Наверно,
ты, выйдя на улицу, будешь не первой,
кто в холоде осени руки озябшие
прячет в карманах плаща,
ища
в прохожих уставших, промокших, пропавших
в дожде – единственно верных,
единственно нужных в октябрьской стуже,
умеющих жить и прощать.
Свистит
сонный ветер в тиши, воздух смогом прошит,
шерстяной серо-пасмурной ниткой.
Ты внезапно поймёшь, что вокруг – только дождь,
от него никуда не уйти,
что вокруг всё – обман, что приклеен туман,
и пришиты к прохожим улыбки…
…И тогда незнакомец в знакомом плаще
просто скажет, что вам по пути…
…вам по пути…
…вам по пути…
…Вам…
(2.10.10.)