Над простором полей, над кострами калин,
напоенных осенней печалью,
пролетающий в странствие призрачный клин
посылает привет свой прощальный.
На промытой дождями, иззябшей траве
мишурою блестит первый иней.
Тишина разлилась. Но не спит ветровей,
Полог туч тянет вдаль темно-синий.
Жмется к берегу, стынет лесная река
от озноба покрытая рябью
и береза стоит, так прозрачна, легка...
Все. Закончилось летичко бабье.