Александру Мирошникову
Ещё не всё написано об осени…
И не боясь кого-то повторить,
Мои года с отливом лёгкой проседи
Мне говорят: «Пришла пора творить».
Вот потому – мне бесконечно дорог
Мой каждый день, за то, что ночь не зря
И этот возраст, где уже за сорок,
Как зрелый колос в поле до жнивья…
Пока не скошен в пробной перекличке
Над полем пролетевших журавлей,
Где годы, как страничку за страничкой
Листают время памяти моей.
Вот-вот – и постучится бабье лето,
Опутав листья нитью паутин.
Придёт пора, и попрощавшись с летом,
Увидев в небе журавлиный клин,
Не загрущу, что осень у порога,
Ведь я и сам родился в октябре,
И буду жить – пока пылит дорога…
Судьбою предназначенная мне.
Чита. 2004 г.