Oпять мы жнём совсем не то, что сеем:
Добро обильных всходов не даёт,
Его ростки убиты суховеем,
И для любви неурожайный год.
Не прижились ни честь, ни благородство.
Где ж город-сад? Скорей уж, огород.
Который век меняем первородство
На чечевицу или на горох.
Не колосится памяти пшеница,
И не печётся славы каравай,
Из ничего ничто и не родится,
Какой слезой его ни поливай.
Но рвать корнями сердце на куски,
В нём прорастая, будут сорняки...