Древо листву теряет,
золото подешевело,
лист, прилипая к раме,
станет сегодня белым.
Осень уходит в зиму,
сырость к подошве липнет,
время неотразимо
и неравнодушно к липам.
Кто-то торчит нелепо
в самом конце аллеи –
тополь руками к небу
что-то свое приклеил.
Входит, скребя подошвой,
ранний, но мне постылый
чёрный ноябрь с порошей
и непременно с тыла.
Плачут орга'н и о'рган –
всё, что душе подскажут
с битым крылом ворон,
липа и тополь даже.
Славлю и я Баха,
уши уже оглохли,
белый наркотик страха
лечит слезу и вопли.