Возможно, я и вправду ребенок,
Неистово лезущий не туда,
Собирающий на своем пути шишки,
Которые тщетно смягчить стараешься.
Вероятно, вместо мозгов у меня кубики,
И, если их сложить иначе,
Выйдет совсем другая картинка.
Быть может, твой "взрослый" мир
Для меня никогда до конца не откроется
И не задышит вокруг потому,
Что я вдруг этого захотела.
Но скорее всего, ты будешь скучать
И вдруг иногда вспомнишь, если...
И знаешь, хорошо, что ты не увидишь,
Как я старею или умру.
Тебе - хорошо, а мне жаль немного...
И безусловно верно, что выбирая светлые тона -
Я остаюсь собою.
А выбирая красный и серый,
Ты скучаешь по ней, оставляя себе невозможность.
Я, наверное, давно хотела сказать,
Что по ней ты скучаешь...
Возможно, возможно, возможно...