Любовь, которая теперь увы не в моде,
Бескрылой бабочкой забилась в уголок
И завалялась в стареньком комоде
Среди белья и спущенных чулок….
Любовь, как радуга из пошлых детских сказок,
Разбилась брызгами прибоя о бетон,
Не повинуясь матерным приказам,
Не преклоняясь святости икон.
Любовь без дна, без истин, без названия?
Любовь без боли и слепых обид?
Любовь без понуканий, приказаний?
Любовь без мук? Любовь что не кровит???
Нет, у любви такой подход не в моде.
Она коварна, боль - ее урок.
Она навек потеряна в комоде
Бескрылой бабочкой, что скрылась в уголок…