Как чисто в небе звуки льются…
И песней жаворонка, звонко,
Над полем
Спелым раздаются.
Его чуть ветром не уносит.
А он – и ничего не просит,
Поёт своё, не замечая,
Что дождик тучкой нависает,
Уж ястреб хищно взвился в небо.
Он всё поёт, поёт над хлебом.
И звуки просятся в слова,
Слова же – в песню, песнь – на волю.
В которой хлеб, как голова
Всему, а жизнь – как это поле!..
Измайлово – Чита. 1995 – 2000 гг.