Опаздывают поезда.
И самолётов ждать не ново.
Но вот уж истинно беда,
когда опаздывает слово.
Как у погасшего костра,
как у забитых накрест окон
о тех, кто ждал его вчера,
оно рыдает одиноко.
Пред ним сиротские леса,
земли безрадостные дали,
да над могильными рядами
безадресные небеса.