и глотая банальное "так мне нужен",
выжигая из глаз щенячее "только не отпусти",
ты пытаешься не вернуться опять к тому же,
от чего убегала, заметая свои следы.
он не бьет прицельно, он вообще очень любит мимо.
он как ты - если выстрел, то ствол повернуть к себе,
если боль неизбежна, если до крика невыносимо -
пусть так' будет только мне, господи, только мне.
и так вот всегда. и как с ним справляться, дьявол.
если выстрел, удар, он проходит через него.
обжигаешься - он бежит в самый центр пожара,
что угодно - с ним, но с тобой чтобы - ничего.
и беречь его, и держать, не пуская в пекло.
защищать от себя, закрываться сотней щитов.
он не видит всего, ему хватает просветов,
он придумает сам, если не услышит ответа.
миллион вариантов, миллион маленьких угольков.
и тебе их тащить из него, по одному, руками.
и лечить ожоги, и живучий настырный страх.
ты не можешь ему всего объяснить словами.
но знаешь, как видеть смех у него в глазах.
что-то есть такое, что держит. и что не вырвать.
он смотрит открыто. и тебе не хочется уходить.
убегала, да. и всегда этот скотский выбор
был в пользу побегов. ты и сейчас - вполоборота к двери.
но ты смотришь ему в глаза. он знает, что бой проигран.
обнимает. и что-то встает на место у тебя внутри.