Обычным днем, средь множеств Я
Мелькают всполохи огня.
Все по отдельности в одном,
Как буд-то вражьем и чужом.
Вот белый лист, а вот на нем
Рука объятая огнем.
В ней боль распятого Христа.
Лишь белизна листа чиста.
Я боль взамен на суету
Души людской, в себе томлю.
В себе и в каждом, где я есть,
В ком сохранились ум и честь.
Кому любовь к спасенью знак.
Кто все пороки сжал в кулак.
И вот горит в огне рука.
И мысли льются с потолка.
С высот распахнутых умов.
На лист, что умер бы без слов.
Горит огнем, обычным днем
Наш мир, почивший крепким сном.
Мир неосознанного Я.
Где деньги - смысел бытия.
В пластах томленья, суеты,
Где Я есть Я, а Ты есть - Ты.
Вот белый лист, а вот на нем
Рука объятая огнем.
В ней боль распятого Христа.
Лишь белизна листа чиста.
Обычным днем, средь множеств Я
Мелькают всполохи огня.
Все по отдельности в одном,
Как буд-то вражьем и чужом.