Прости

         
                Ольге Рябухиной


Прости, что никак не решался
К тебе подойти без причины,
Что всё дураком наряжался,
Вращая мечом перочинным.

Прости, что тебе посвящал
Стихи,
      что не знаешь об этом,
Что лишь для тебя я вещал,
Прослыв ненароком поэтом.

Прости, что не всё тебе спел
У наших костров и в застолье,
Что кто-то другой преуспел,
Что снова — печали раздолье.

Прости. Лишь об этом прошу.
Едва ли — вину искупая,
Слезою свой стих орошу —
Уж больно расплата скупая...