Биться листвой об угол,
ветром от площади вея.
Так совершается фуга –
осень моей аллеи.
Верить тому, кто рядом,
помнить весну и осень,
если тебе не рады
и былое всё косят.
Возможно, и я уеду…
а, может, всего лишь пешим,
осенним лучом согретый,
я – навсегда грешен.
Буду теперь, как тополь,
торчать на углу сквера,
припоминая опыт,
как надо любить и верить.
Стану травой когда-то,
чтоб колосом – под копыта,
когда и ты вне объятий
и мною почти забыта.
Может, облаком белым
в небе мне таять вечно,
когда ничего не поделать,
теряя любимой плечи.