О бедном поэте
замовлю словечко.
А жил он без света
в избушке у речки.
Любил он картошку,
морковь, огурец,
писал понемножку
и был молодец.
И солнце светило,
и речка журчала...
Не стал он светилом
и то огорчало.
Закончилось лето,
нет шляпы, жилета.
Пиджак был хороший,
но нынче изношен.
И в дырках штиблеты
опять у поэта,
и куртка порвалась,
но самую малость.
Продать бы картошку,
одеться немножко,
грибочков собрать
хотя бы лукошко.
А он всё лежит
под берёзкой кудрявой.
Одни миражи
о почёте со славой.
И нет у поэта
одежды и света.
Живёт он у речки
и пишет при свечке.
13 октября 2010 года.