Вдыхая воздух, сырой и чистый,
Букет составлю из желтых листьев.
От прошлого осень деревья чистит,
Холодным дождем умыв.
И северный ветер, иглою колкой
На нить времен соберет осколки,
И, книги лета убрав на полку,
Сыграет в листве мотив.
Прозрачно. И где-то стучат штиблеты –
Так, строчкой степа, уходит лето,
И камни зданий еще нагреты,
И в рюмочке «Шардоне».
Пожары душ отгорели в полночь,
И небо птичьим прощаньем полно,
И я в анфиладе пустынных комнат…
И лето. В стекле. На дне.