Нам былое стократ искупится,
А пока, в предрассветную муть,
Я по серым тоннелей щупальцам
Каждый день выбираю путь.
Каждый день, словно звон расстроенных
Наизнанку намотанных жил,
Где строчит по глазам перебоями
Космос люминесцентных светил.
Сколько лет своим хрипом неистовым,
Как прогорклым дыханьем огня,
Ты знакомые лица пролистывал
И всё мучил и мучил меня,
И я плыл сквозь несметные множества,
Где, грядущее спутав с былым,
Партизаны любви и художества
Шли дорогой в Иерусалим.
Заплывая стеклянными каплями,
Изгибались дороги в дугу
К тем, которых вовек не оплакали,
Позабыв на голодном снегу,
К тем, которые ходят по прежнему,
переходов пещеры топча,
К тем, за чьи разговоры небрежные,
Заскрипит карандаш стукача...
Чье былое стократ искупится
На закатной оранжевой мгле,
Кто исчезнет в цветастых щупальцах,
Протянувшихся в мерзлой земле.