Мы дети книг, обрезов, срезов плоти,
шмуцтитулов, фронтисписов, стихов.
Желты страниц обкуренные ногти,
на полке чтиво - с чувством лба и локтя,
коленей, губ, промежностей, долгов.
Пора впадать в маразм, как осень в зиму,
крича "Аминь!" в тоске библиотек.
Век короток. Ему конец. Он - век,
промеренный аршином и рейсшиной,
взведенный, как будильника пружина,
ему едино - черный или black.
Любовью свят и сыт на всю катушку
тот век. Он вязок, будто бы желе,
напичкан войнами, романами в столе
и раздеванием немым подружки,
и чистым днем в нечистом феврале.
Пора подумать о тщете и смерти,
пройтись проулком, книгой, декабрем,
письмом в кармане и по лени плетью...
Как долго не кончается столетье.
Как долго мы друг друга не найдем.