Наши сделались платья лохмотьями на дорогах,
жемчуга утонули на дне исторической бездны,
пепел наших вуалей ветер швыряет в воздух,
с наших пальцев точеных злодеи сорвали перстни.
А волос наших башни, в которые мастер камни
вплёл, лучистые звёзды, цветы, райской птицы перья,
в темноте развеялись прахом. Мы ж сами,
когда утро из моря поднимает светило, еле
по руинам плетемся, которыми стала площадь,
что-то силясь припомнить, от усердия лбы наморщив