Врезающийся в воду бетонный мол
Как старый утомленный вол.
Он всех несет безропотно
Ни шепота ни топота
Не различая.
Закатный луч оранжевый
И волны цвета чая.
Шумит трамвай невдалеке
И если глаз один закрыть, другой прищурить,
Увидишь тоненькую нить
Травинки, сжатой в кулаке.
И кажется, что ты не здесь, а всюду.
Везде посуду
Моют под струей.
Везде кричит ребенок ‘ой ‘,
Когда порежется о ножик.
И если вдруг разломишь сладкий коржик,
Он незнакомым пахнет совсем чуть-чуть.
Тут подшла бы рифма ‘путь’.
Но путь куда?
Потом к ‘куда’ – ‘посуда’
И цикл старый завернуть
Опять.
Конечно, подтолкнуть бы вспять
Его хотелось. Но надоело.
И солнце село.