Она сочиняла сказочки про принцесс. Глупые сказочки с очень печальным финалом. Однако, ей нравился сам процесс, хотя большинство принцесс все же потом умирало.
Она рисовала им всем стрекозиные крылья, пышные юбки и небольшие короны. Потом украшала все это серебристой пылью, золотой канителью, малиновой мишурой и зеленой.
Сюжет был практически одинаков – он уходил воевать. Она начинала неконтролируемо плакать, ложилось чахнуть с тоски в кровать. Его, разумеется, на войне убивали, но принцесса не позволяла себе новой любви. И тихо в одиночестве умирала, хотя ее и сватали соседние короли…
А я все говорила: «Анька, ну перестань! Ну, нарисуй себе персонального принца, пусть он Зигфрид будет, или хотя бы Иван… Да чего имя, уж фиг с ним, просто так иногда бывает. И вот если в него, нарисованного влюбиться, то он реально становится принцем, и поверь, всегда оживает. И предлагает тебе руку свою, сердце, роскошное царство и шпагу. И вы превращаетесь в прочную такую семью, и дети у вас от этого брака…»
Но Анька упорно рисует принцесс-неудачниц, красиво лежащих в гробу. Рядом в сундуках - ненужное никому добро.
И жизнь ее сплошное безбрачие и в целом напоминает судьбу.
И картинки летят в мусорное ведро.
А Анька снова рисует принцесс.
И почти никогда не плачет.