Когда стены увьёт плющ,
Когда свет полоснёт сталью,
Взгляд из амбразуры – колюч,
Нежен взгляд из-под вуали…
Три погибели снега на крышах
Караулят канун марта,
Твой Амбер - немного ближе,
Мой - только кружок на карте...
Где дремлет северная страна
В ожиданье времён попроще,
Этот берег уже не наш -
Я узнал бы его на ощупь...
Запах дыма, тепло руки,
Вкус слёз или горечь зелья...
Под луной - то ли штыки,
То ли огни святого Эльма.
Здесь по святцам - всё тот же век,
Скрип телег, города, проводы…
И нет никаких помех
На том конце провода,
Но когда долетит весть
До границ твоего края,
Спой о том, что она ещё здесь,
Что она не умирает…
Спой о том, что она придёт
За тёмным временем года,
Этот берег всё ещё ждёт,
Этот берег глядится в воду…
Но, впрочем - в моей Тени,
Где плюс, или минус тридцать,
Всё так же трамвай звенит,
Всё та же листва пылится...
Кто напишет по шёлку небес,
Пронзённых острыми шпилями?
Когда - ни души окрест,
Когда спидометр мотает мили,
До мира, которому нет
Места в этом пространстве-времени…
Знаешь, твой Амбер - немного родней,
Хоть я без роду-племени…
Спит северная страна,
Ожидая исхода парада,
Этот берег сошёл с ума,
В этом городе курят ладан,
Византийская осень из всех щелей
Задувает испанское лето,
И к приходу твоих кораблей
В кассах больше не будет билетов...