Кто навеки смертельно здоров –
каждой клеткой, распахнутой миру,
тем трёх сосен певучих стволов
мало, чтобы настраивать лиру.
Мало неба, и солнца, и снов,
низвергаемых в чёрные дыры.
Бестелесность – невинный порок.
Их сквозные невидимы раны.
Ни воскреснуть, ни сгинуть меж строк –
не солидным, не трезвым, не пьяным.
Постигают последний урок
пред обрядом прощанья с сутаной.
Им хоралов архангелов зов
ни привычен, ни чужд, и ни странен;
не вином – виноградной лозой
стыть ли, плыть ли теням за экраном,
их движений причудлив узор,
тонут в лёгком дурмане изъяны...
http://www.stihophone.ru/works.php?ID=23239