На подоконнике, на стареньком,
ничем особо неприметный,
с одной ногой, в дырявом валенке,
жил дед по имени Столетник.
Не отличался габаритом,
не помнил, сколько ему лет,
водился с кактусом небритым,
такой простой цветочный дед.
В горшке его дыра пробита,
видать ещё с былой войны,
но он, за кровь свою пролитую,
не ждал хоромов от страны.
За эту жизнь старик немало
заморских принцев повидал,
ему хозяин их бывало,
на подоконник подселял.
Но тем: то холодно, то жарко,
то света мало, то внимания,
лишь он не требовал подарков,
и от того больнее ранили.
Сажали на зиму в темницу,
воды напиться не давали,
а хвори стоило случиться,
под корень листья обрывали.
Тогда из ран на землю капал
прозрачный горьковатый сок,
так горько от обиды плакал,
других спасающий, цветок...
И у людей порой бывает,
живёт Столетник по соседству,
о нём лишь в горе вспоминают,
как про спасительное средство.
И вот уже мы с сердцем рваным
спешим скорее сдаться в плен
тому, кто нам залечит раны,
себе оставив боль взамен...
2010 год.